Frederico

Frederico era um cara esquisito: tinha tudo pra ser rico, mas lhe faltava vontade para administrar o dinheiro. Poderia ter publicado já alguns livros, mas lhe parecia enfadonha a tarefa de transcrever suas idéias para o papel. Poderia já, e há muito tempo, ter encontrado o amor verdadeiro, ter filhos e uma família “de sucesso”, mas lhe aborrecia a necessidade de cortejar a dama, tratá-la com zelo e aceitar-se propriedade de outrem.

Frederico preferia recitar seus poemas para si próprio ou aos amigos (de bar, já que de fato não possuía nenhum) e deixar que suas rimas desaparecerem no ar ou se alojassem em um canto qualquer da memória dos ouvintes. Preferia o tempo em sua efemeridade, o viver momentâneo e o prazer do agora.

Era um cara esquisito: insistia em viver num cortiço quando poderia alojar-se na mansão da família, mas ria e ria só de pensar em abandonar seu subúrbio, a torta travessa em que vivia… Preferia seu quarto úmido, deitar-se na cama de palha dura onde a lua brilhava cheia à meia noite, onde a fumaça do cachimbo não incomodava os vizinhos nem os visitantes, onde podia jogar-se sem decoro, até sem banho e sem rito após cada noite de boemia, a enroscar-se com suas putas, por vezes até com seus putos, sem necessidade de nenhuma cortesia.

Frederico, de tão esquisito, preferia vestir-se em roupas de segunda, quase sempre roídas e sempre repetidas, sem importar-se com etiquetas em deboche aos fashionistas. Mantinha a barba espessa e os cabelos longos, freqüentemente ensebados, jogados brutalmente para trás apenas para não lhe atrapalhar a leitura dos romances e o enrolar do tabaco. Poderia ter sido médico, ou mesmo escritor famoso, mas preferia a vida de periferia, entregar-se a boêmia vida de poesia deixando o luxo da dignidade a quem mais interessasse.

Frederico era um cara bastante esquisito: poderia ser bacana, mas lhe faltava essa gana e de tão, tão esquisito preferia apenas ser feliz.

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